Par une nuit bleue et froide, un pauvre petit corps tressaille, tapi sous l'illusoire abri de la porte cochère. La frêle silhouette, affublée de misérables hardes, se recroqueville pour se soustraire à la piqûre mordante de la bise s'engouffrant, impitoyable, dans le sombre passage.

La ruelle, quasi déserte à cette heure tardive, s'abîme lentement dans une brume blême et humide. Quelques rares passants se hâtent vers des destinations inconnues, jetant parfois un regard rapide et indifférent à la petite forme couchée à même le sol. Qui es-tu enfant et que fais-tu là ? Le monde peut-il continuer à vivre devant l'enfance brisée ? Ne se souvient-il pas de ton rire clair et de tes yeux espiègles ? Tu sembles tout droit sortie d'un conte d'Andersen… Mais un conte, ce n'est qu'une histoire que l'on raconte aux enfants pour les endormir, le soir, bien au chaud dans la sécurité de leur petit lit douillet. Alors, que toi, misérable môme, tu es là, bien réelle, tes frêles épaules encore soulevées par une mince respiration. Tes petites mains bleuies par la froidure, serrent convulsivement les plis légers de ton corsage, y recherchant une improbable chaleur. La vie fût, sans nul doute, cruelle envers toi, petit être appeuré et solitaire. Et ton esprit s'évade dans un monde où les choses sont belles, te faisant un instant oublier la réalité sordide de ce soir de novembre. Un sourire triste se dessine sur tes lèvres diaphanes, en direction sans doute de celle qui t'a portée et qui n'est plus là, aujourd'hui, pour refermer autour de toi ses bras protecteurs. Cruelle destinée que la tienne. Toi qui, il y a peu de temps encore, portais un regard jubilatoire sur le doux visage d'une maman-fée. Malgré la terreur et la souffrance, tu t'accroches au souffle de la vie, mais pour combien de temps encore ? L'étoile du matin brillera t-elle sur un petit corps sans vie ?

Et l'univers, mécontent de l'effroyable fin de la nymphette refermera l'ombre de son souvenir sous une humble lune.

D.C. - Terre Indigo

 

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